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    这里的空气由90%的尼古丁、5%的廉价酒精和5%的呕吐物气味组成。

    韦德·威尔逊坐在吧台最角落的高脚凳上。

    他穿着一件脏兮兮的红色卫衣，兜帽拉得很低，脸上戴着一个看起来像是用红色秋裤改造成的简易面罩。

    “黄鼠狼，再来一杯。” 韦德敲了敲吧台，“这次别在里面吐痰，我虽然味觉失灵了，但我能尝出你昨天吃了芦笋。”

    酒保黄鼠狼，长得像一个受了辐射的变异仓鼠，没好气地把一杯浑浊的液体拍在他面前。

    “你已经欠了我三百块了，韦德。我这儿不是慈善机构，虽然名字叫学校，但我教不了你怎么做人。”

    “三百块？不可能。” 韦德夸张地捂住胸口，“我上周才干了一票大的！我帮那个毐贩找回了他走丢的吉娃娃！”

    “然后你把吉娃娃卖给了另一个毐贩，赚了两份钱，最后全输在了刀疤的赌局上。” 黄鼠狼无情地揭穿了他，“而且那个毐贩现在正悬赏五千块买你的狗头。”

    “那是他不懂欣赏！那条‘狗’显然更喜欢新主人！”

    韦德抓起酒杯一饮而尽。

    酒精流过他的喉咙，像刀片一样刮过。

    爽。

    但他还是疼。

    无时无刻不在疼。

    自从1989年那个该死的实验室爆炸后，他的每一寸皮肤、每一根神经都在尖叫。

    他的细胞在不断地死去，又在宇宙魔方能量的催化下疯狂再生。

    就像有一千万只蚂蚁在他的血管里开派对，而且还是重金属摇滚派对。

    只有说话，不停地说话，说那些烂话，才能分散他的注意力，让他不至于发疯。

    “好吧，我现在确实有点……资金周转困难。” 韦德叹了口气，把手伸进卫衣口袋，掏出一张皱巴巴的优惠券，“买一送一的墨西哥卷饼券，抵你的酒债，怎么样？”

    “滚。”

    就在这时，酒吧那台老旧的电视机里，再次响起了那个让人生厌的激昂音乐。

    “……你是特殊的吗？你渴望光荣吗？沃特……等你来战！”

    祖国人那张高清无码的脸占据了半个屏幕。

    　　


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